Как водится, шуты умирают средь бала,
Ненужными, от скуки и от неразделенной любви.
Шуты умирают, но плачет любимая дама,
Погасли средь бала последние фонари.
Собака завыла, а кошка скребёт себе раны,
Священник снова пьяный пришёл.
Но знаешь, не так уж страшны эти шрамы,
Утри свои слёзы, я на перрон пока не взошёл.
Ну, дама, прошу Вас, перестаньте молиться,
Что там из Вас непрерывно течёт?
Хотите, ради Вас я могу воскреситься,
Этот фокус отменяет обратный отсчёт.
Всё будет для того, чтобы видеть Вашу улыбку,
Ведь моя работа - быть придворным шутом.
Эй, дружище, подай мне, пожалуйста, скрипку!
Её лицо не должно прогибаться под грусти кнутом.
Шут
© Copyright: Вадим Ярославцев -Грав, 2017
Свидетельство о публикации №117041209667
Свидетельство о публикации №117041209667
Рецензии