Средь травы стоит пригож-
Этот чудо-боровик.
Наклонился,вынул нож
И поник.
Рядом с ним белеет кость.
Здесь блиндаж
Кто же это смертный гость
Наш? Не наш?
Сколько их ещё лежит
Средь грибов.
Каждый был убит-забыт
Без гробов.
И пошёл отсюда прочь
Боже мой !
День стонал,как будто ночь.
Боли вой.
Позабытые лежат
В забытьи
Кости брошенных солдат.
Не свои?
По грибы
© Copyright: Михаил Панферов, 2017
Свидетельство о публикации №117041200814
Свидетельство о публикации №117041200814
Рецензии