Улицы, город — холодная пустошь,
материя растолчена в жерновах,
летает по ней человеческий сгусток,
а после останется пыль и прах.
Хозяин жизни — лихой Сатана,
пирует на славу, людьми помыкая,
дарует нам жизнь, и дарует огня,
вручает свободу и держит у края.
Мир бесконечный — оставленый Промысл,
мираж идеала в усталых очах,--
не скажет ни где мы, ни что мы, ни кто мы,
а только: "Живи, боль свою волоча".
Суетный мир поглощает уныньем,
тоской прорастает душа мудреца,
и нет направлений, одни только линии,
одни только ветки да путь до конца.
Победа над миром — победа над смертью,
но что воевать, если всё из неё?
Шагами, словами, дыханием мерить
людское гнильё, что с рожденья гниёт.
Готовься к исходу, не ведая срока,
играй до конца отведённую роль,
и каждое утро счищай от порока
душу свою и держись за контроль.
Улицы, город холодная пустошь...
© Copyright: Серафим Фридман, 2017
Свидетельство о публикации №117041200631
Свидетельство о публикации №117041200631
Рецензии