Сон о снах - 3

начало: http://www.stihi.ru/2017/04/11/3236
            http://www.stihi.ru/2017/04/12/2399


Часть II.  Сны о полётах.


“В способностях твоих я ни на миг
не сомневался. Свойственно поэтам
стрелять словами, будто из мушкета,
плодя подранков… отрок иль старик –

всяк гениален, точен и остёр
/тебя я причисляю смело к первым/
ценю отвагу и стальные нервы,
хоть завтра с Жанной* греться на костёр.

Есть фишка /больше свойственна Богам
и Ангелам/, когда земля наскучит –
подобно птицам, оттолкнуться с кручи
и воспарить свободно к облакам.

Слабо? Открою маленький секрет:
давно заведую прокатом крыльев;
я ими оснащаю эскадрильи
летающих во сне. Ну как, поэт –

рискнёшь расстаться с тяжестью земной?..
в привычном человеческом обличье
вдруг ощутишь себя натурой птичьей,
паря над повседневной суетой”.

Полжизни за полёт! Блажен, кто смог
/пускай во сне/ законы тяготенья
закрыть лишь силой своего хотенья
и яростным разбегом быстрых ног.

Поверьте, сложно подобрать слова,
чтоб описать божественное действо;
когда земляне “тонут в фарисействе”,
я покидаю тёплую кровать

и, под присмотром Бога Вещих Снов,
летаю по окрестностям Вселенной…
материя моя, конечно, тленна,
но дух на чудеса всегда готов.

О, милый мой волшебник-чародей!
Продли, насколько можно, миг блаженства;
когда при жизни туго с совершенством,
за чад своих, хотя б во сне, радей.

Не факт, что мне поверит праздный люд;
поднимут на’смех, скинут с пьедестала:
“Лгунов в большой стране всегда хватало,
вопрос лишь в том, с чьих голосов поют

такие графоманы, как Борис;
есть ли заказ, проплачены ли гро’ши…
ему, как птичке, накидают крошек
и он горазд на бесполезный свист”.

По мне – уж лучше взмыть под небеса
и камнем вниз, без страха и упрёка,
чем в рабстве схем неласкового рока
гнить на тахте, лелея телеса.

“А ты не глуп, мой окрылённый друг;
глаголом жжёшь, как незабвенный Пушкин.
Ещё катрен – потянутся старушки
за лучшей долей стаями, на юг”.

“Всё шутишь, старче… я всего лишь смерд,
осмелившийся подружиться с Богом.
Ты взял меня, наивного, в дорогу
и крылья подарил…”  Земная твердь

вздохнула глубоко: “Нехай летит,
коль сам Морфей теперь ему товарищ…
не каждой /далеко/ ползучей твари
так сказочно и круто подфартит”.

А я везунчик. “Борода в руке” –
хороший повод рассказать народу
о том, что Боб, из рода сумасбродов,
намыл песок в “клондайковой” реке.

Не золото – покруче драгметалл,
он самой-самой наивысшей пробы:
когда огранку слов творил не робот,
то станет ясно, кто за что летал.


продолжение следует…