Девятая книга...

Сижу и думаю : зачем бумагу портил ?
Ведь девять книг совсем не слабый фортель ,
Лежит вот на столе очередная , ждёт обложку ,
Осталось чуть обсохнуть ей немножко .
 
Пятнадцать раз по сто я в книги вбухал ,
Стихов , что самому мне режут ухо ,
А иногда слеза , аж до стены , из глаз вдруг брызнет ,
Особенно читая про " этапы " и любовь к жене , к Отчизне .
 
Про Родину писал и про Планету ,
О том , как жить всем не легко на этом свете ,
И с Богом цапался не раз и говорил ,
Что с дуру он нам всем тут ( на Земле ) поначудил .
 
И про природу , обезьян и Дарвинизм ,
И про войну , что не прижился здесь фашизм ,
И про коней , которых в жизни гнать не надо ,
И про листок осенний , что упал в ладонь наградой .
 
Быть может ... кто мои стихи прочтёт ,
Себя увидит в них и свой полёт ,
Свой путь сравнит с моим , посетует ,
На путь мой весь в камнях и за " запретами " .
 
Ну что ... пора ...
Струбцина-пресс давно уж поджидает ,
Обложку и стихи , которые в глазах , в душе витают ...