Все сумасшедшие, поэты,
Похожи сами на себя,
Их огорчает летом, лето,
Никак не радует, весна,
Зимой, они печальны очень,
А осень, то сплошнейший ад,
Так часто, те себя хоронят,
Но любят жизнь, и это факт,
И вот когда ты предлагаешь,
Поэту, ты, закончить жизнь,
Ты много о себе узнаешь,
И как с ним нужно говорить,
А ты ему напоминаешь,
В твоих стихах одна тоска,
И жить, ты тоже не желаешь,
Ты с этим сам определись,
Тогда, тебе, поэт ответит,
О том, что только написал,
Что фантазировал он только,
Стихи, он просто так писал.
Поэты
© Copyright: Бекицер Бабай, 2017
Свидетельство о публикации №117041203005
Свидетельство о публикации №117041203005
Рецензии
