Творец

Я был художником, одним из самых лучших,
Я всё на свете мог изобразить,
Своей картиной я людские души
Мог оживить, убить и исцелить.

В одну обыкновенную субботу
Ко мне зашёл обыкновенный гость,
Уставший после муторной работы,
Сжимающий в руке резную трость.

Лил дождь, и солнце мирно угасало,
Чтоб утром принести благую весть.
Гость улыбнулся грустно и устало
И попросил: "Позвольте мне присесть."

Мы с ним вели беседу до рассвета
Про всё, что повидали на веку.
Боюсь, умней, чем гость незваный этот,
Я человека больше не найду.

И он сказал мне с некоей опаской:
"Кроме Христа, творца такого нет,
Что мог нарисовать простою краской
Всё то, что существует на Земле."

Я возразил ему: "И всё же, знаешь,
Всё сможет мастер. Нужно лишь уметь."
Он ухмыльнулся: "Если так считаешь,
То нарисуй, пожалуйста, мне смерть."

Я принял вызов, сделал всё как надо
И, даже меньше, чем за полчаса,
Нарисовал ему кресты с оградой,
И воронов, и тёмные леса.

Он тяжело вздохнул и мне ответил:
"Пожалуй, с меня хватит этих тризн.
Да, ты неплохо справился со смертью,
Но нарисуй, пожалуйста, мне жизнь."

Гость продолжал: "Наверное, сложнее
Такое дело, но таланты - яд."
"Не бойся, - говорил я, - всё сумею."
И я нарисовал тогда тебя.