Не собрать нас уже, не собрать,
На веселом пиру не сыграть, -
Маловато в оркестре осталось.
Те утратили явленный дар,
Тех настиг судьбоносный удар,
Ну а третьих согнула усталость.
Кто сегодня подымет смычок -
Грешный ангел, святой дурачок,
Кто войдет после смерти в пророки?
Да и что нам сегодня играть
И над чем умирать и сгорать?
Времена безнадежно жестоки.
Увядает в бутылке цветок,,
Сапогом заступили исток,
Замутили его и замяли,
И божественной женщины взгляд
Потускнел, - как порой говорят,
На потребу его разменяли.
Не собрать нас уже, не собрать,
А сберемся - не сможем сыграть:
Загрубели холодные пальцы.
Мы сегодня уже не в цене,
На родимой моей стороне -
Постояльцы, изгои, скитальцы.
Точно колья, несущие страх,
Точно копья в железных руках,
Стрелки черные время считают.
Нет грядущего в наших часах,
Далеко-далеко в небесах
Наши песни былые рыдают.
Не собрать нас уже...
© Copyright: Сергей Хомутов Рыбинск, 2017
Свидетельство о публикации №117041202376
Свидетельство о публикации №117041202376
Рецензии