Забытый холст

         

Бываю редко в этом месте людном -
старинный дом - на веки: не снесут.
Но вот окно засохшим сухофруктом
когда-нибудь не жёвано сглотнут.

Там пыль и грязь, как старые доспехи,
давно не ждут заботы и тепла,
там краска грубо, струпьями, как вехи,
на дереве откосов залегла.

Окно слепое будто многотомник,
когда-то золочёный фолиант,
отверженный, покинутый любовник,
из «бывших» явно - обветшавший франт.

Хожу, как вор, краду твоё былое
себе под спуд  - заядлый скопидом.
Сирени куст тебя собой прикроет,
расщедрившись в цветенье колдовском.

И думать больно, чтоб с тобой расстаться,
но как спасти, сберечь, оборонить
от худа осквернения пластмассой,
чтоб быть, как все, в конвейерном  «не быть».

И блазнится, и надо бы очнуться:
то чей-то силуэт, то мерный стук -
не факсы ль комиссаров революций
меня с собой на подвиги влекут?

Скрипел нещадно красный пол дощатый
под тяжестью кирзовою сапог...
и майский день в победном сорок пятом
в твоих зрачках запечатлеться мог!

Мой скромный светоч в антикварной раме,
моё до дыр затёртое кино...
прохожий прошептал на ушко даме:
«Смотри, какое жуткое окно.».

О, дух окна! Ты был благообразен,
на глупость ту и ухом не повёл,
притих в кирпично-паутинной вязи,
в глухом плену захряснувших щеколд.

        11.04.2017 г.

Фото автора. Апрель, 2017 г. Тула