Сыну

    

Сын – мое обличье, но по характеру другой,
Понятно мне; он рос, а рядом с ним другое поколение,
И есть в нем та черта, которой я не рад – ход мыслей мой,
Доставит много неприятностей ему – мое такое мнение.
Друзей имеет много – нормально, но не очень:
Когда – нибудь, в ответственный момент,
На сердце будет пасмурно, как в осень,
Оглянется в надежде на поддержку, а ее, оказывается, нет.
Друзья «хорошие» уж наплевали в спину,
А те, кто правду говорил – не принял сам…
Серьезно все поймешь, когда виски в сединах,
Переосмыслишь жизнь с слезами пополам.
Хоть жизнь и говорит: « Учи других ошибки».
Но все, по-прежнему, умнеем на своих,
И страстным обещаниям не будь доверчив шибко,
Прекрасное не все, что радужно для глаз твоих.
А мы – родители, по – прежнему внушаем:
«Как Прометей, дари всем свет и тут и там».
Желаем, чтоб был счастлив, но не понимаем –
Сейчас, чтоб жить прилично, идут по головам.
О мать Россия! Когда ж пройдет вся смута,
И мы вернемся в тот родной ковчег?
Где изобилие справедливости, любви и света,
И где заветам Божьим верен человек.
Верь, сын, придет тот миг и люди скажут: « Хватит!
Деньгами мерить всех - элитных и простых!»
Работа будет по душе, а не зарплате,
И Бог укажет место грешных и святых.