Сон о снах

Пролог.


Двойная жизнь – не избранных удел;
не редкий дар, не пытка, не проклятье
и, потому, когда снимаем платье,
мы с радостью уносимся из тел

в тот странный мир, где эфемерна плоть;
где цепь событий с логикой не дружат.
Путь в лабиринте снов сплетён из кружев,
а жизненный петляет средь болот.

Блажен романтик, оседлавший трон
Правителя Несбыточных Видений,
и здесь не важно – бездарь или гений
вторгается в свой одинокий сон.

Всё блеф. Но как обманываться рад
усталый путник, до утра уснувший…
он не пролистывает день минувший,
но запускает бесконечный ряд

прошедших встреч и будущих разлук,
любви бесплотной и крутых полётов.
Читать с листа диковинные ноты,
стать королём иль доктором наук –

легко! Без обязательств перед тем,
кто мозг включил на самом интересном.
Как не изъять слова из старой песни,
так никому не бросить злую тень

на сей обман, что правит свой баркас
в страну Его Величества Морфея;
там женщины подобны чудным феям,
безумно любят и жалеют нас.

Все живы... мама стряпает пирог,
а батя откупоривает пиво;
брат курит “Приму”, а сосед игриво
беспечную соседку тащит в стог.

Там ваш слуга /но не покорный/ “жжот”
на мотоцикле, как заправский профи,
и дядя Глеб, от пития дистрофик,
на бражку ставит скисшийся компот.

Но… рвётся плёнка. Склеивать невмочь,
поскольку занимается с востока
заря. Миг пробуждения жестокий
уничтожает благостную ночь.

Сценарий не напишешь. Бог Гипнос
не признаёт сторонней режиссуры;
он тупо отправляет в Царство Сюрра,
где подают коктейль из детских слёз

и радостного смеха. Лишь глоток
наполнит обессоченный желудок,
как тотчас затуманится рассудок,
а сонм видений встанет на поток.

Не осознать – откуда и куда
нас, спящих, приведёт путеводитель.
Одни собрались в райскую обитель,
другие в преисподнюю. Всегда

есть шанс увидеть разное “кино”,
быть примой или сидя в тёмном зале,
улавливать нюансы и детали,
чтоб утром, за игрою в домино,

рассказывать /естественно, приврав!/
о фэнтези, о пережитой сказке,
в которой подвергался жутким ласкам,
испытывая непомерный драйв.

Мне проще. Не у каждого в друзьях
Морфей – бог сновидений, друг поэтов.
При первой встрече он открыл секреты,
как путешествовать в иных мирах.

Не робкого десятка я, но всё ж
воспользовался офигенным блатом
и, осенив себя… крепчайшим матом,
пустился в странный экскурс.“Ты пойдёшь

дорогой первых, ибо наглецов
я не встречал ещё на белом свете,
кто за стихи, за право быть поэтом
хотел вернуться в ложе праотцов.

Кто не толкует и не помнит снов,
но сам стремится в тайные эфиры;
не покидая землю, взмыть над миром
и там постичь коварство и любовь”.

Так молвил он. Длань положив на лоб,
прикрыл глаза мне чёрною повязкой…
блин, никогда не верил в эти сказки,
а тут уснул и… хорошо, не гроб,

но колесница о семи конях
рванула с места, как немецкий “мерин”.
Мой приглушённый стон: “Какого хрена?!..”
вмиг пересилил наступивший страх.

Не объясняя будущий маршрут,
Морфей погнал, как спринтер стометровку,
сместив коней на внутреннюю бровку,
где меньше спроса, ежели припрут.

Скакали долго. Верстовых столбов
я насчитал с три сотни, это точно…
молил об окончании досрочном
и о сохранности мозгов и лбов.

“Тпру-у-у-у, милые!..” Наш первый аванпост.
Ход малый. Брат Морфей ослабил вожжи.
Совсем некстати моросящий дождик
и маленький /наверно, в детство/ мост.



продолжение следует…