Я тороплюсь, я тороплюсь.
Жизнь вытекает как из крана.
Как-будто я в слова продлюсь.
Как-будто нет в словах обмана.
Да что не знаю я, что слов
не будет за могильной гранью?
На душу там начнётся лов
запорошённой снегом ранью.
Метафоры, их медный звон
в земных пределах раздаётся.
А там лишь необъятный сон
в освобождённый разум льётся.
Я тороплюсь, я тороплюсь...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117041101538
Свидетельство о публикации №117041101538
Рецензии