Быть может?

Но если от строчек,
от рваных тетрадей,
от страстных молитв,
от чужого тепла
остались лишь память,
старинное знамя,
неверный мотив
и осколки стекла,

мне нечего делать
и некуда деться,
мне незачем снова
сплетать миражи.
Пусть сердце заходится
бешеным скерцо,
пусть снова вода
на ресницах дрожит —

мне нечего делать,
мне некуда деться,
слова позабыты,
и в клочья тетрадь.
И снова безумная
лестница в небо.
Ах, мне б по ступеням!
И — в небе летать!

Обрезаны крылья.
Тоска — не по небу,
по песням, по текстам,
по радуге сна.
Я — Сказка,
которую ты не допишешь
и скоро позабудешь и читать.



Кто начал говорить слова?
Рассказывать ту Сказку?
Я не помню.
Ты в чем-то, без сомненья,
не права. Я прав –
как правы все герои сказок.
Тени. Миражи. Обман в ночи –
А может сон и  явь?

А может – просто морок?
Он отнял имя у твоей души.
Он дал ей прозвище.
А это – очень много:

Врастая в плоть
и плотью становясь,
оно тебя, создательница Сказки,
переиначило, портрет дорисовав.
Но... может,можно было и иначе?

Твоя улыбка – бешеный оскал.
В руках – листы.
А пальцы – уже в краске.
Ты знаешь, принтер починить пора.
А Сказки – это только файлы.

Их нет! Ты слышишь?!
Нет нас! Нет!!!
Пока мы не рассказаны –
не можем мы шагнуть под свет.
Но ты – пиши.
Мы, может, оживем...

быть может...