Поэзия - моя холера

Мои стихи, закончатся, когда отдам концы.
И не писать, других я поводов не вижу.
Я не замолкну, даже если оторвут язык, глупцы!
Все, все, я до последней капли выжму!

Мне, каждая строка, холера и чума,
И не спасти себя, бубонной маской.
Поэзия, съедает клеточки ума,
И заливает пустоту шампанским.

На службе у судьбы, несу я чести долг,
Я в грязь лицом, я в похоти влечения.
Кто слаб, кто руки опустил - замолк.
А у меня на сердце, следы розг, сечения!

Слепцов покинул дар, при виде красоты.
Оглохли только те, кто наслаждались пеньем.
Поэтов, мучает преддверие немоты,
И мудрецы охвачены забвением.

Роняя слез, не сделать лучше жизнь,
И взором прошлого, не разглядеть, что завтра.
Не протрезвеет разум, коль беспробудно пить.
Не финишируешь, коль начал не со старта.

Я в своём слове не несу посыл,
В нем нет ни доли, к вашим думам, обращения.
Это толчок, что б мой корабль плыл,
И шел наперекор чужим течениям.