Ничего не могу писать,
Ничего не приходит в душу.
Пусто в ней, как на площади - в пять
Утра. Тишину послушать...
Рисовать на холсте белый дом
Я вчера начала - с полудня.
И с тех пор в нем живу вдвоем
С безразличным, скучающим буднем.
Нет в нем радости, мыслей, добра,
Червь прогрыз это яблоко насквозь
Так, что в нем получилась дыра,
Что ж, и пусть. Ей сиять на радость.
Пелена не спадала с век,
И никто-то меня не грабил.
Я считала, что я - человек
И учила десятки правил.
Сильной грудью вдыхала смог
И молилась о всех пропащих.
Разве в этом-то сердце мог
Жить когда-то огонь звенящий?
Пустота
© Copyright: Зинаида Орманж, 2017
Свидетельство о публикации №117041000304
Свидетельство о публикации №117041000304
Рецензии