Усеченная нежность не пылает желаньем,
Черных образов ветер прогремел кандалами.
Осень – страстный поэт, но поэт умиранья,
Ворох слов, что глупец не прикроет делами.
А луна как огрызок безмятежных мечтаний
Оком ворона-старца в омут неба упала,
Одичав, обезумев от нервозных метаний
Хладом мертвенным мне свой романс простонала.
Первобытность слепая улыбнулась нещадно,
Оскальпировав вечность, заковав ее в рамки.
Круг замкнулся – на этот раз так беспощадно,
Разметав в пух и прах иллюзорные замки.
Ф. Г. Лорке 1
© Copyright: Глеб Барщевский, 2017
Свидетельство о публикации №117041002134
Свидетельство о публикации №117041002134
Рецензии