Улыбнувшись мордой буерака,
Приоткрыв серебряные лужи,
Поле, как бродячая собака,
Гулко лает ветром сине-вьюжным.
Чуть уняв пурги протяжный кашель,
Языком заката россыпь соли
Лижет с меха, и березой машет,
Как хвостом: “Эй, покормил бы что ли?”
То ли индевелая коряга,
То ли лапа вверх слега поднята –
Покормить мне нечем, сам бродяга,
Сам иду один в ночи куда-то.
А куда? К знакомой или к другу –
Лишь бы доползти тропой кривою.
Я теперь, ругая эту вьюгу,
Так, как ты, залаю и завою.
Хоть войди любому в дом без знака
И проси тепла, что всем едино.
Жаль, я человек, а не собака,
Да и ты не зверь, а лишь равнина.
Но теперь, бродя по зимним чащам,
Я готов, как это пёсье поле,
Гавкать под луною проходящим:
“Приютил бы, покормил бы что ли?”
Пёсье поле
© Copyright: Игорь Кабанов, 2017
Свидетельство о публикации №117041010457
Свидетельство о публикации №117041010457
Рецензии
