Одинокая комната

Одинокая комната изнемогала от забитой доверху...
до поблекшего потолка, не прекращающейся... тишиной,
сочащейся от переполненности через щели её единственного ока -
запылённого, покосившегося окна, смотрящего на вечный восток.

сколько же здесь скопилось этой устаревшей тишины
за каких-то сорок с лишним  лет отсутствия хозяина,
оставившего доживать свой век всю эту беспризорную предметность:
бархатный хромоногий стул, беззубый вороной рояль,
безглазый с бежево-грязной бахромой торшер...
и старые пережелтевшие письма, написанные каллиграфическим почерком,
и аккуратно перевязанные узкой атласной лентой цвета индиго.

Любовные письма... в этих, сединой покрытых строках,
до сих пор волновалось море взаимной, безграничной любви,
призывно звуча, то штормовым ветром сбунтовавшейся страсти,
то с успокоительным штилем родства любящих душ.
как много и ярко прожито в этих утихших, усыплённых письмах,
излучающих сияние искренних, не умирающих чувств.

Аура любви... была единственным спасением для одинокой комнаты.
это духовное, не гаснущее солнце не давало ей кануть в лету-
уйти бесшумно... без поминок в универсальное небытие...
где прибывают все воспоминания когда-либо созданных творений.