В пыли придорожной, репьях и лохмотьях,
Скиталец у тракта на камне сидел.
Сидел и молчал, глядя в даль обреченно,
Как будто он что-то в дали той узрел.
Пылили кареты, повозки и брички,
И не было дел никому до него.
Старик отдыхал от путей бесконечных,
Пройдённых среди равнодушных людей.
Его жизнь прошла в суете и заботах,
Все время стремясь он покой не обрел.
Наследия нет, впереди только вечность,
А сзади не видно и пары следов.
Уж несколько лет его кров это небо,
Постелью солома иль сено служит,
Очаг - костерок разведённый умело,
Со звездами яркими он говорит.
И, глядя на прыть молодых скороходов
Стремящихся счастье свое отыскать,
Она сам уже знает: любовь это счастье,
Жаль многим сего никогда не понять.
Странник
© Copyright: Илья Варенов, 2017
Свидетельство о публикации №117040906683
Свидетельство о публикации №117040906683
Рецензии