Сны

 
Мне чужды мысли о последнем дне,
Пророчества о днях туманом стёртых.
Есть рай и ад, но только на земле,
И я не вижу в нём ни бога и ни чёрта.

Дыханья твоего не слышу много лет.
Уж и мои шаги становятся нетвёрды,
Но постоянно мысли о тебе
Клокочут кровью по  длине аорты.

Не в состоянии.., смириться не могу,
Что ты ушла и не вернёшься больше,
Что где бы ни искал,  тебя не отыщу.
Боль не пройдёт моя,  но уж не будет горше.

В миграцию не верю душ.
Из мест, куда ушла, не высылают вести.
И восприму как сладостную чушь, 
Когда мне скажут твёрдо, что ты есть
И хорошо тебе в том  месте.


Бывает,  в  снах своих  прохожих я спрошу -
Быть может,  ты встречалась им в дороге. 
И кто-то мне  укажет на толпу и скажет:
- Видел там и, кажется,  в тревоге.

Рукою  отмахнётся лишь   другой,
Незряче взглянет  словно память стёрло:
- Ищи  иль не ищи, а  прока нет, хоть  вой,-
Слова отхаркивая  горькие из горла.

И я в отчаяньи бегу опять в толпу,
Расспрашиваю встречных и безликих.
И мысль страшная «тебя я не найду»
Всё гонит сквозь толпу меня и крики.

Порой пугает мысль, что я уйду,
И ты придёшь измученной с дороги.
Уйдёшь ты снова, не дождавшись,  в  тьму.
….
Дни старика слезливы и убоги. 


9,04.2017