В полудремотном забытье
пылятся словари.
Один, в засаленном тряпье,
пристал: «Поговорим?!...».
Его язык я позабыл,
он начал неспеша.
Я на его слова «забил» –
откликнулась душа.
«Простите, сударь», – он сказал, –
я в тот же миг, прикинь,
затылком ощутил глаза
взрослеющих графинь.
Текла родная будто речь –
я смысл едва ловил;
я думал, правильно – «сирЕчь»
он «сИречь» говорил.
Высокий «штиль» – сплошной отстой,
дремучий нафталин.
Как будто «ботал» граф Ростов
о чём-то с Натали.
…На полке старенькой тома
стоят и ждут свой час.
Хранят они, как закрома,
словарный наш запас.
Закрома
© Copyright: Олег Битцин, 2017
Свидетельство о публикации №117040905237
Свидетельство о публикации №117040905237
Рецензии