Образ Смерти...

Однажды вечером, в кузнечной мастерской
Где закалялась сталь для множества орудий
Дверь отворилась старческой рукой,
Нечасто к кузнецу заглядывали люди

- А вы кузнец?:спросили за спиной
Кузнец подумал: А что, разве не видно?
И обернувшись, чуть не стал седой.
Ему пришел конец, ведь это очевидно

Старуха в балахоне и с косой
Вдруг протянула старческой рукою,
Испытанное кузнецом не выразить строкой
Ему давали то, чем смерть берёт с собою

Окаменевшими руками взяв косу
Он видел сколько судеб острота скосила
Изогнутую жала полосу
И те зазубрены, что лезвие носило

Кузнец промолвил: Неужели это то?
Чем судьбы прерываются навеки,
Старуха зло произнесла: Поправьте полотно
Ты ошибаешься, что этим я смыкаю веки

Вы люди сами губите себя
Творя оружие для массовых убийств
Не зная то, что раньше я, с цветами и любя
Приветствовала всех добром витийств

Прошу тебя, поправь и наточи косу
И я сейчас не заберу тебя с собою
Ведь я её с собой всегда ношу
Лишь потому, что в рай тропа, вся заросла
                травою...