Когда я уйду, не забудь же о том,
Что был я весёлым и грустным;
Такое смешаешь - получится звон,
Присущий местам захолустным.
Но ей всё равно. И весной ни сказать,
Ни спеть мне про город у моря,
В котором уже никогда не бывать,
Молчит суетливая Воря.
Ко мне не пристала зловонная грязь -
Засохнув, куском отвалилась.
Но вот со спины меня мажут опять.
Не зря шелупень торопилась.
Оно и понятно. С такими, как я,
Не сваришь ни каши, ни супа.
А жить по-людски, уважая себя,
По их разумению, глупо.
А рожи мелькают (и нам не смешно!)
Из тех же "лихих девяностых".
Кружит бесовщина и тянет на дно,
На дне с нами справиться просто.
На реке Воря, близ музея-усадьбы "Абрамцево", 2015г
На Воре
© Copyright: Игорь Шкирченко, 2017
Свидетельство о публикации №117040808213
Свидетельство о публикации №117040808213
Рецензии