Флорист

Мой муж меня боготворит
И комплименты говорит.
Он говорит мне, как знаток,
Что я - лазоревый цветок.

Порхает рядом, как Икар
И пьёт лазоревый нектар.
В пыльце тычинок вечно нос,
Вот-вот настанет передоз.

Мой муж – ни лётчик, ни артист,
Он по призванию флорист.
Цветы – по жизни его страсть.
Такая вот у нас напасть.

Живу с ним, как в оранжерее,
Из незабудок ожерелье,
Из одуванчиков салат,
А на балконе - зимний сад.

Мой муж – ужасный баловник,
Он вне семьи развёл цветник.
Цветочки ходит поливать
Он на неделе раз по пять.

Когда из сада приезжает,
Как роза он благоухает.
Улыбка счастья на лице,
Весь в лепестках и нос в пыльце.

Во вкусах не аристократ,
Он опыляет всё подряд.
Всегда и при любой погоде
Он новые сорта выводит.

Когда зимой поехал к розе,
Какой-то пестик отморозил.
В глазах был неподдельный страх,
А сам весь в розовых шипах.

С тех пор его как подменили,
Как призрак бродит по квартире.
Вздыхает, грусти не тая:
Ах, роза, розочка моя!

Его страдания так жалки,
Он, как Монмартр без фиалки.
Как без идей пассионарий.
Осталось что? - сушить гербарий!

Теперь мой муж всегда со мной
Поёт мне песни под Луной,
Стихи читает до утра,
А там, глядишь, вставать пора.

Пусть говорят, кому не лень –
Таким мужьям в базарный день
Цена за штуку по рублю.
Я всё равно его люблю!