она была

Она была наивна и ранима.
Витала вечно в облаках.
Всех окружающих её превозносила.
Могла б - носила на руках.
Она, теряясь в безрассудстве,
Непонимании других.
Всем улыбалась.  Всем в округе,
Страдая так, зажатая в тиски.
И мысли прочь гнала обидные.
Но брали верх и боль, и страх.
Любовь до неба, безответная.
В душе царили боль и мрак.
Стучало сердце так отчаянно,
Боролось за надежду быть.
Душа её, как неприкаянна,
Ей приходилось по теченью плыть.
Она смирилась с недомолвками,
Откинув все, о чем мечтала.
Терпела розги, фразы колкие.
В ответ на них она молчала.
Она была открытой книгою,
Для тех, кому так доверяла,
Тому, кто был лукав, неискренен.
Но каждый раз она прощала.
О ней не пишут од поэты,
Не посвящают ей художники картины,
Она забыта ими, но воспета
В сердцах и душах тех ранимых.
Всё так же, верящих, мечтателей.
Разбитых о непонимание.
Любви и веры почитателей,
В тени оставшихся сознательно.