триста сорок девять...

Вот чтобы я тебе ни повторял -
Всё кажется банальщиной и бредом...
Стянув с тебя полсотни одеял,
Как я люблю любить тебя по средам.
По тем, что к нам приходят раз в году,
Как Боги календарного изыска.
Но в самом упоительном бреду,
Что я люблю дождливый Сан-Франциско
Настолько же безбашенно, как ты
Свой Питер, я рассказывать не стану.
Возможно градус  сбился широты
И долготы. Непросто наркоману
Уйти в завязку. Ведь рецепт-то прост:
Лететь, круша моралей равелины,
Как выпивший весенний воздух дрозд,
А не серьезный дядя из Долины,
К тебе, к тебе. Гордыню-то отбрось -
У многих есть подтянутый животик.
Дни: триста сорок девять были врозь.
Ты: быстропривыкаемый наркотик.
С тяжелым осложнением подвид
Из волеубивающего класса.
Твой сладкий вкус смертельно ядовит.
Не то что безобидная меласса.
И я бы рад заслушать эпикриз,
Отдаться процедурам и обрядам,
Чтоб в "списке мечт" сместить на пунктик вниз:
"Лишь бы ты ходила голая рядом".