Она...

Заговорю словами я тревожными,
Такими, что не все поймут.
И мысли вслух не буду разглагольствовать,
Считая это неприемлемым вокруг.

Поэтому оставлю все я здесь,
В немалых и корявых строчках.
А в лучшем случае, в своей главе,
Чтоб знать никто не мог все точно.

А речь пойдёт о чудном человеке,
Которого не каждый в силе "побороть".
Он очень умный, статный, креативный,
Такого нет в кругу чужом.

Лицо как снег, все чисто и красиво,
Глаза её как Млечный путь.
А волосы прекраснейшего цвета,
Как пламя тлеющего стук.

И голос, словно соловьиный щебет,
Среди дерев щебечет он.
Но говорит она, петь не умеет,
И в это верится с трудом.

А смех готов заворожить.
И слышать можно вечно,
Как стихотворения свои
В тиши молвит прелестно.

Теперь придем к рукам её,
Которые рисуют очень много.
Как разны стили у нее:
Пейзажи, натюрморты, полно!

Шедевры слов не хватит описать,
Глядеть, рассматривать, вкушать,
На кресле думать об одном:
"Не вижу ль я таланта дом?"

Талантлив бесконечно он,
И даже добр, когда зол.
В её глазах горят огни,
Да искры "пляшут", дикари!

Ты в сердце будешь навсегда:
И днём, и ночью-на века.
Не сможет даже сильно вьюга,
Развеять мысли никогда!