Морока с мороком

Почти что усмирённый морок, исчадье умирающей зимы,
Преследует меня, как романиста ворон; усилия пусты.
Иду и думаю, как дорог памяти хмельной осколок,
Что у меня в руке; как страшен над главой нависший морок.

И я готов был рассуждать о том и дальше,
Пока в толпе вдруг не увидел силуэт.

«Его, - пиит в лице меня подумал, - раньше
Я видел где-то, где простыл давно мой след?
Возможно, спутал - так похожи
На улицах зимою рожи...
Точнее, в коронованной весне,
Среди неравнодушных к ерунде,
Среди которых место есть и мне,
Идущему по дальнему Нигде...
Но нет, довольно. Знаю точно я,
Чей лик, смеясь, вдруг приоткрыла мгла!»

И, как в насмешку, вспыхнула гроза,
Как будто ужаснув открытием меня:

«И в самом деле, ты, и вне сомнений, это так -
Передо мной всегда опережающий на шаг!»

Передо мною шла известная нам всем возможность,
Что обгоняет нас всегда - да, да!
За ней, конечно, увязался я тогда,
Забыв о том, что подозрение бывает ложным.

Я шёл, я догонял, почти и не таясь,
И он, идя степенно, обо мне не мог подозревать,
Но озарение поймал внезапно стихотворец-тать:
"Хоть раз! хоть раз, но обгоню его я".
                Злясь,
Я вырвался вперёд, а тень не стала догонять,
Лишь проводив не понимающим ни йоты взглядом.
Закончил я, однако, лишь тогда бежать,
Когда и много лет спустя фантома не увидел рядом.