Саркофаг для субботы

Поэма в поэме...
Какая прекрасная мука
почти подошедших друг другу законченных фраз!..
Любовь совершенств, обречённых врываться без стука
на зримой печалью заказанный мне парастас...
...........................
Весенние капли ещё не свернувшейся крови
заменят чернила для писарей ржавых небес,
сманивших глупцов, заблудившихся в сказанном слове,
возможностью скрыться, попав под уныния пресс...
И пишут, и пишут...
Макают перо в эти раны
на бледных руках добежавших зимой до весны...
И вроде бы - больно, но как-то немножечко странно:
разрезали сердце, а тянет к земле со спины.
Обычный прохожий, случайно проснувшийся в строках,
ведь ты не мечтал изогнуться к утру запятой!..
Любовь, как и вера, по сути - всегда одинока...
Судьба же надежды проста - динамичный застой.
И сонные всхлипы по брошенной кем-то планете
не станут началом расплаты за выбранный путь,
давно обозначенный красной петлей в интернете,
где каждый уснувший пытается снова уснуть...
Не трогает смерть...
Равнодушно проходят живые...
Душа, растворившись, давно превратилась в туман...
И бледные люди, уже навсегда холостые,
из холода истин уходят в согревший обман...
Пускай на минуту!
Пускай без малейшего шанса
вернуться к себе...
Без особых удач, но - к себе!..
Обычность боится коснуться свободы фриланса,
опять предпочтя одиночеству - скуку в гурьбе...
............................
Но множество линий однажды на ком-то сойдутся,
пронзив загрустивший в апрельской патетике дух,
и глупые цели таких же дурных революций
в обычном единственном встретят конвейерных двух...