плодовое

Помрём-помрём, сейчас не тот момент. Придут за нами, скажут: дело в шляпе! И выдадут последний документ, заверенный библиотечным штампом. В заварке чая (по’длог неуклюж) - под древность книги пожелтевший листик. Искрится напсалмяченная чушь, которой заглумил нейролингвистик: “имеем мизер при пяти тузах”... А сам-то въехал в то, во что ввязался? И мелется реальность в жерновах, и из неё замешивают массу беЗсовестной и беЗпринципной лжи, и лепятся куличики шаблоном. А там - и молоко с плиты сбежит, застынет в мрамор, станет апполоном… И кто-нибудь эпоху просветит, подгонит под задачу аргументы, а кто-то скажет: мать его ети! А как похож! - И сляпает легенду, и понесёт его - во что горазд! Любая мысль - она материальна. А где первоисточник? - Бог подаст! И будут те, кто всё поймёт буквально… Тасует время королей и дам, и сыплет, словно семечки в карманы - историю, что втюхивают нам в дешёвых эротических романах…


Есть многое, чего не избежать, но в перспективах - мы отнюдь не пло’хи, покудова растём, как на дрожжах плодами нашей сталинской эпохи.