Море

Есть нечто мнимое в погоне
За тем, что брошено в огонь, и
Тлеет жаром, углями внутри.
Любовью-ль это назови,
Эмоцией, надеждой, чувством,
Стремлением или искусством-
Оно Иллюзии сродни.
 
Тускнеют краски, аромат и вкус.
Так, будто закрывают шлюз,
Путь закрывая судну к морю,
К его волнам, закатам, воле.
Когда и паруса уже не те, и ванты,
И золотые аксельбанты
Имеют склонность к мишуре. И к соли.
 
А загрубевшая на радостях ладонь,
Уже не чувствует огонь,
Не чует нежности и ласки,
Не различая, где лицо, где маска
Стремится к новому, бастует-
Ничто, сумнящееся всуе
Уже не верит в старое. И в сказки.
 
Не различая, где предмет, а где живое,
Мы загоняем в статику любое,
Что иллюзорно познано уже.
И вот, вся наша "правда" на ноже-
Отрежем старое и бросим,
Ведь сталь блестит и крови просит…
И снова станет хорошо душе...
 
Всегда не познано, что дышит,
Что мечется и тоже ищет
Защиты, нежности, покоя,
Любви, как всякое живое-
Оно изменчиво всегда. Но привычно,
живое кажется обычным...
И неизменным, как былое...
         
...хотя на самом деле - это Море.
 
07.04.17 ©