Непрожитость, ползущих скукой, дней

Непрожитость, ползущих скукой, дней -
Пропущенная дальность в дрожь десницы.
Как холодно бессоннице твоей
Под каплями весны строкой теплиться,

Как зыбок миг вхождения тебя
В еще одно беспамятное слово,
Когда и смерть - как нечего терять,
И жизнь, что только кажется - бедова.

А ты всё ждешь душевного словца
От писем в ночь, молчи - откуда взяться
Ему в тебе, покуришь у крыльца,
Проводишь снова плачущее солнце

В ивовый сумрак, домолчишь строку
И, грустно, поиграешься с котенком,
Больною лапкой лечащим страну,
И вновь стихи, застрявшие в потемках,

Из паводка печалей вызволять,
А боль то сносит с ног - не подобраться.
Забудь о них - куда еще петлять
Средь смысловых, казалось, комбинаций.

Куда еще за скукою плутать,
Рифмуя тишину окна весною,
Куда еще - себя в ней понимать,
Зовя стихом наигранность пустую.

Не можешь ведь, и снова в никуда,
Так близкое, что допиши и падай,
Подделываешь под небесный дар
Строф баловство, кому все это надо,

И кто поймет по чем одна строка
Теперешним подделкам достается,
Где стих, познавший жизнь, и смерть - слегка,
Сквозь тьму аккомпанируется солнцем.

Беда бедой, любовь, далекость вер -
Казалось бы, исхожены в нисколько.
Тебе ль лечить неизлечимый мир,
Играясь с ним под лапками котенка.

Оставь же эту скучную игру
В себя, как-будто, знающего что-то
О мире, что толкнул тебя к перу.
И жизнь тосклива, и стихи - ни к черту,

И лишь, на слезы обреченный, взгляд
Зовет тебя в весеннее далёко,
К глазам, с которых заревая гладь
Течет в твой вечер - далеко ль о бога

Ночным молчаньям в тишине стихов,
Что поддаются баловству такому,
Похожему немного на любовь,
Немного - на души бездонный омут.

Ночь началась, ступай уж допиши
Любви своей - как ты истосковался,
Как стих - печальный баловень души
С ее ресниц в тоску твою сорвался.

= 2017 =