Я жалкий раб российских нуворишей,
Но я свободный бог души своей.
Не бедный Пушкин, в ремесле что пишет,
А бог искусства наших сущих дней!
Убогих мыслей, где вершина – сладость,
И путешествий, что от скуки – путь,
Ну, что им, древним людям, оставалось,
Лишь на дуэли, смерть поймав, уснуть!
Их гонорар гнал по российским долам,
Им надо было деньги зашибать…
Я, вырвавшись из рабской своей доли,
Шедевр искусства смог из слов создать!
Не торопясь – ведь впереди ждёт вечность,
На хлеб работой обеспечен впрок…
Предела нет – в искусстве бесконечность,
В поэзии российской – я пророк!
Пусть шепелявят в ярости схоласты,
А критики подавятся слюной:
Поэты жизни, говорю вам: «Здрасте!»
- Поднять забрала, за искусство – в бой!
За искусство в бой!
© Copyright: Сергий Фёдоров, 2017
Свидетельство о публикации №117040706775
Свидетельство о публикации №117040706775
Рецензии