Дороги

Птицы, возвращаясь с юга, пролетали надо мной.
Небо распускало тучи, пахло новою весной.
А я спешил, не зная вовсе: встречусь ли опять с тобой.
Знаешь, всякое бывает: и проблемы, и запой.
Студия - словесный кризис. Улица – родной мой дом.
Я вовсе не хочу обидеть, просто стал вот диким псом.
Просто век уже сменился, и внутри давно был мертв:
Как ты пришел – я изменился, теперь меняюсь до сих пор.
Ты учишь правильному жанру и подбираешь мне слова.
Прости, что я порою замкнут и забываюсь иногда.
Ты дорог мне, когда светает, ты нужен мне – когда темно;
И знаешь, всякое бывает. Но не бывает все равно.
Я дорожу каждым моментом и дорожу твоим теплом,
С попутным ветром все дороги ведут в наш долгожданный дом.
Твоим искусством восхищаясь, я создаю что-то свое.
И вряд ли сотворить пытаясь, создам подобие твоего.
Прекрасный образ, тихий омут - в романах в жизнь не описать.
Но разве этого достоин? Но разве можно доверять?
Всем позабытый и голодный слонялся по дворам ночным,
А после, в комнате закрывшись, писал заметки и стихи.
И осень... Я её не помню, в ней было тускло и темно.
А после праздники, застолье... Вновь тишина. И отчий дом.
Тобой я снова вдохновившись, пишу здесь непонятный бред.
Спасибо, что ты появился,
Прости за то, что я поэт.
Гони все страхи и сомнения, скажи, что сделать бы тебе
Такого, что и в снах не снится. Такого, что несёт обет.
И ничего не обещая, без клятв, преданий и всего,
Мы жить с тобою начинаем, не вспоминая ни о чем.