Поговори со мною, милый, о любви...

Поговори со мною, милый, о любви.
Нет, не о той, что избегает боли,
что ищет счастья, а от слёз бежит,
что высшей ценностью считает волю

жить так, как хочет, ну, а долг страшит
нежнейший взгляд её, воображенье,
в чьём блеске ярко-розовых ланит
лишь роскошь, пир, триумф и наслажденье,

чей слог речей так звонок и так глух
к тому, как жизнь слова любви слагает,
чей краткий век из жадных её рук
бумагой ветхою и мятой ускользает.

На ней написано так много лишних слов,
но ясных нет и истинно прекрасных,
и жизни нет, до самых до основ
в любви такой нет подлинности страстной.

Любовь питает жизнь и созидает жизнь
не теплохладными мечтами, а порывом.
Чтобы понять, что чувства родились,
не нужно быть нам Уильямом Шекспиром,

писать сонеты, горевать опять, что нет
бумаги, подходящей для сожженья.
Всему черёд свой, в череде из бед
есть тоже смысл свой и в самом движеньи. 

Когда в порыве страсти будем говорить
Любви негромкими, но вечными словами,
мы вспомним ту, что нас учила жить,
любовь бумажную с чертами оригами.

Летит как тень, как птица без крыла,
как призрак ночью. В утреннем тумане
роднее нет её и на закате дня,
но на рассвете вдруг она чужою станет.

Я не хочу, мой милый, жить такой судьбой.
Милее мне страдание и вечность,
и крылья веры за моей спиной,
когда теряет время  быстротечность,

когда друг с другом можем быть честны
и искренни, и говорить о боли.
В такой любви есть вздох самой души
пред взором вечности, велящей быть собою.

07.04.17
с.Ильинское