Страда Любви

                Nay, do not quarrel with the seasons, dear,
                Nor make an enemy of friendly Time.
                The fruit and foliage of the failing year
                Rival the buds and blossoms of its prime.
 
                Is not the harvest moon as round and bright
                As that to which the nightingales did sing?
                And thou, that call'st thyself my satellite,
                Wilt seem in Autumn all thou art in Spring.
 
                When steadfast sunshine follows fitful rain,
                And gleams the sickle where once passed the plough,
                Since tender green hath grown to mellow grain,
                Love then will gather what it scattered now,
 
                And, like contented reaper, rest its head
                Upon the sheaves itself hath harvested.

                Альфред Остин



Зачем же клясть нам нынешнего счастья
На полках книжных будущую пыль,
Кромсая души грешные на части,
Ведь то, что с нами – истинная быль.

И это утро раннее за шторой,
И то, что скоро солом соловей,
А там и всё, что с крылышками - хором,
И кофе хладный в чашечке твоей.

А что наступит, знаем ведь мы оба:
И по земельке грешной беготня,
И между бранью мстительная злоба-
То всё печали завтрашнего дня.
 
Зачем гневить нам боженьку заочно,
Ведь Есть Что – с нами нынешними точно.