Мне по утрам все больнее плакать,
Перетерпеть бы эту жизнь, суметь
Идти бы в завтра, ползти хоть как-то,
Где до любви ещё долгая смерть.
Круглый год упорно всходят кресты
На унылых кладбищенских грядках.
Я сильно не хочу читать стихи,
Что станут ко мне эпитафией,
Её укроют мертвые цветы
Вместе с мигом моим меж датами.
Был только миг
© Copyright: Лёша Октябрь, 2017
Свидетельство о публикации №117040604191
Свидетельство о публикации №117040604191
Рецензии