Сумрак

   Медленно тающий, свет, уходящего в прошлое, дня повис над безмолвием сада, утопающего в уже спрессованных за зиму сугробах, и какая-то щемящая тихость обволокла вечер и поселилась под мурашками, что осыпали кожу под легкой водолазкой.

   Я улыбнулся - грустно. Я знаю, это сумрак пожаловал в мои, скрытые от мира, расстояния себя за пеленой невесомого покрывала тумана.

   Сумрак. Какой он. Загадочный, непонятый никем, ищущий свое в нигде, вечно блуждающий между светом и тьмой - странник. Бессменный наследник, с ума сводящих, вечерних зорь - далью, и предвестник, возвращающих надежды, утренних - глубью. Как тихо проникает он в душу, как плавно сливается с едва прозрачной тишиной, растворяющейся в грусти вечернего, чуть слышного среди голых яблонь, ветра.

   Сумрак мой верный, печаль моя вишневая в звенящей капели весны и сердца, душевная музыка строк, не сумевших стать прозой, сегодня делает исключение, и что-то вечное, без сомнений родственное поэтическим амбициям, прокрадывается в молчание мое - о земле... И строки теплой мелодией скитаются от края до края страницы.

   Молчание

о печальной земле, по которой мне повезло пройти лиственной поступью дождя, заплаканного от прикрас сердечного ненастья мира, что породил во мне осознание себя - не как части вселенной, но как целого, впитавшего ее дали времен и пространств и вдохнувшего свои - в нее.

   Это слияние. Слияние души и тела в единую субстанцию разума, слияние вечности и мгновения в исходную точку времен, слияние тьмы и света, поэзии и прозы... Кто выдумал эту плавность таинственных вращений, как пронести такую метаморфозу времени в житейские холсты, отекших от фальши, сердец - чего не смог бог, сумеет ли художник.

   Олицетворяю эту печаль.

Слезы тоски по чему-то, давно утраченному, на щеках прекрасной феи, словно ранние звезды на бархате небесного перламутра - манят неописуемым светом к далеким от мира тайнам, погребенным в мраке веков, в безднах, скользящего по краю души, безвременья.

   А сад молчит - бедный мой сад. Поклон ему - души, уставшей от всего, что - не любовь. Сколько музык, сколько строк о ней впитал он в свои молчания, сколько разлук гибельных перенес со мной, как много мне довелось понять с ним, молчащим о чем-то далеком и родном. Сколько таких молчаний стало просто дымом над пустотой, брошенного в огонь, стиха и растаяло во мгле ночной вслед за сумраком.

   Даль.

Бескрайняя даль засыпающих солнц дарит мне это состояние быть с собой наедине в этой млечной мягкости, поглощающего свет, сумрачного веяния . Я чувствую ее в себе, таю в ее глубине ведать грани времени в бесконечном, становлюсь - ею. Теку сквозь себя медленной рекой, отражающей нездешнее.

   Свет... Тьма...

Я где-то между ними - затерянный в вербных наследиях тоскливых берегов, беззвучный ветер, укладывающий листву на холодный песок. Тишь моя - вечная стезя чувственных промыслов сердца в смертельной схватке с собой, и дуэль еще та - хватило бы отваги выстоять под прицелом такого мастера и спустить курок
в пустоту.

   Сумрак мой верный, тоска моя кленовая по березовым шелестам строф над осенней прохладой реки, сколько еще нам скитаться по свету, растворяя его в себе перед тем, как осуществить ночь над мерцанием свечи. Сколько строк о чувствах своих, прошедших через боли, еще лягут за зорями в сумрачные скитания стихов - до понимания того, что дает человеку его одинокая, осознавшая себя вне гулких пространств бытия, душа. Сколько меня еще вырвется к просторам быть в себе тобой, отрицающим всё, что - не любовь.

   Это единение

меня и мира, живущего и в горе, и в радости, и точно знающего, что завтра будет день, в котором свет даст ему видимость себя в отражениях душ. Единение веры и надежд на то, что больше не будут падать дома,не будет взрывов в метро и уставший от боли человек вернется с последней войны, выспится у родного очага и разведет  в душе любовь, как в саду - цветы.

   Химера.

Ни душ, ни цветов в их саду - лишь полная грусти весна ковыляет за сумраком  в ночь, и медленно тающий свет растворяется за невесомой пеленой тумана,оставляя мне свечные миражи мерцающих дум о печальной земле...

   Я сливаюсь с плывущим в дали сумраком и не ведаю, где кончается свет, где начинается тьма, не знаю, как не касаться того, что - не любовь, как передать свое состояние - тебе, далеко за пределы понимания того, что мы - есть, даже там, где нас нет.

   Сумрак мой верный, веер страниц моих, летящих к твоим ладоням сквозь время и пространство знать тебя в себе. Я оставляю сад и становлюсь эхом далекого шелеста строк из глубин сердца.

   Это дуэль.

   Смотрю себе в глаза, выдерживаю этот взгляд боли и грусти, медленно поднимаю руку и спускаю курок - в пустоту.

   Закрываю глаза и слышу эти строки. Кто-то скажет, что они не поэзия, и что они - не про любовь...

   Улыбаюсь - грустно.

   Чего не смог бог, сумеет ли художник...


 = 2017 =