Женщина за маленькой дверью

Красота – страшная сила. За маленькой дверью в помещении без окон, курит женщина лет тридцати, возможно одинокая или просто к ней кто-то приходит по вечерам, приносит ей цветы, нафиг не нужные. Она бы и рада уйти, может даже мечтает о муже, о семье, как у всех, о машине в кредит, но вместо этого орет матом на сменщика и чувствует, как под лопаткой что-то зудит постоянно. Мужик с цветами приходит, как обычно, пьяный, или поддатый в лучшем случае – хотя ей кажется, что сегодня – это вершина ее благополучия. Она уже и не помнит, как открывала окно и вставала на подоконник, как ее сердце сжималось, а слезы жгли лицо, как резала руки в ванной, как в дневнике устраивала бойни, как улыбалась глупой улыбкой, говоря, что любимый мальчик станет отцом. С тех пор прошло лет пятнадцать, слезы высохли, потрескались губы, кожа пропиталась сигаретным дымом, руки заметно дрожат. Думала ли она, считала ли дни, хотела ли делить ночи с нелюбимыми, хотела ли вообще пройти через это и знать. Не помнит женщина, ей, собственно плевать на себя прошлую, она выходит каждый вечер на набережную Обводного и чешет на трамвае домой. Включает свет в однокомнатной квартире, укладывает спать пьянчугу хорошего, чувствуя себя немного свободной, открывает коробку с травой, закуривает, пьет крепкий чай и сидит на кухне слушает пластинки. В ящике кухонного стола у нее открытки, феньки и валентинки. Ей поет «Ай вонт ю» Боб Дилан, она героиня «Ши» Костелло, день закатывается под диван, и когда становится темно, она проскальзывает в комнату и укладывается рядом со спящим телом, которое естественно не собирается ничего делать. Считает звезды, овец, отпускает на волю мысли и засыпает. А на следующее утро с улыбкой и немного больной головой, шаркает тапками в кухню, заваривает чайник. Мужика уже нет, только пара бычков на столе и надкусанный черный хлеб. Она открывает окно, проветривает и слышит как ангелы с неба передают ей привет.