картина

Я решила сделать картину
Из кусочков собственной жизни,
Кого-то слепить из глины,
И взглянуть сквозь хрустальную призму.
Кто-то будет бумажный и мятый,
От чего-то будет осколок,
От кого-то кусок непонятный,
И иголок примерно сто сорок,
Где-то чьё-то сердце на нитке,
Где-то части собственной плоти,
Чей-то образ забытый и зыбкий,
Чей-то чёткий и гадкий до рвоты.
Красок тоже должно быть не мало,
Много ярких и нежных пятен,
Тех, о ком я во снах вспоминала,
Тех, кто рядом, любим и понятен.
Это я, тут осталась я в прошлом,
Растворилась и сбросила кожу,
И меня той нет уже больше,
И тот образ уже не тревожит.
Здесь о ком то мне хочется плакать,
А кому-то сказать спасибо...
Жаль, что это просто бумага,
В ней не спрячешь слез и улыбок.
Может быть, не красива картина,
Только я ни о чем не жалею.
Все, что было когда-то любимо,
Угольком в самом сердце тлеет.
Размешаю с гитарным аккордом
И присыплю её первым снегом,
Где гуляла в пальто старомодном
Под бескрайним осенним небом.
Из кусочков собственной жизни,
Как нелепый и пестрый коллаж,
Где есть все - и стихи, и эскизы,
Чьё-то фото, словно мираж,
Я создам этот странный шедевр,
Не для глаз или критики - просто.
Там могла бы я быть королевой,
И ребёнком, казавшимся взрослым.
Нарисую я эту картину
Только мыслями, рифмой и прозой,
Невесомой льняной паутиной,
Обо всем, что мне хочется помнить.