Застрелили собаку в кустах,
И оставили тело под номером.
Завязали себя на устах,
Завязали, и сразу же померли.
Этот мир,как разорванный бич,
Может быть,он сейчас успокоиться.
Посмотри, ты же слышишь мой клич,
Из могилы,где тело покоится ?
Там на кладбище,роют твой дом,
Чтоб со мной,ты лежала рядом.
Я погиб ,понимая с трудом,
Что такое,погибнуть от взгляда.
Я сказал тебе, тогда, ты моя,
Ты решила от меня,от плеваться.
Вот, услышишь в тишине ноября,
Мне тут,стоило только дождаться...
Кузнецов
Скромное, вечное
© Copyright: Виктор Кузнецов 77, 2017
Свидетельство о публикации №117040509645
Свидетельство о публикации №117040509645
Рецензии