Назад в город Х

Трепетные листья бамбука, как одинокая 14-летняя модель в городском парке в праздничный день.
Трава пальмы в небе.
Неопознанный и нелетающий объект, похожий на радугу (жёлто-красный круг теряющийся в облаках).
И этот чудный ветер, согреваемый солнцем.
Танцующие лучики в салатовой воде в стеклянном чайнике, как снег в рождественском шарике.
Шум машин и крики детей, говор сливаются в общий гул ароматных цитрусов.
Альбом Дали, задумчиво закрытый на коленях.



Вы не пишете в довольстве жизнью.
Всё хорошо. Все слова лишни.
Вы исписываете лист за листом, пытаясь обозначить каждую мелочь,
которая, конечно же, не мелочь (не только в Ваших глазах).
Вы гордитесь тем, что Вы непонятый художник. Почитаемый, но нечитаемый.
Почёт стоять на полке в каждом уважающем себя доме, и обязательно в национальной библиотеке.
Вы сложили немыслимое количество сочетаний слов, но слов очень много.
Все сочетания сложить всё равно не удастся.
Даже если Вы обложитесь словарями всех языков, дальше «А» Вам не пробраться.



Поиск смысла – танцующие от ветра соломинки в пустых бокалах в лучах восходящего солнца.
Трудно вспомнить вкус мяты вечернего мохито.
Твоё исхудавшее, внезапно такое молодое лицо.
Может быть только удивление, с которым я долго в него вглядывалась, пока ты не вскинул брови:
«Что?»