В. С. Высоцкий

Мне очень жаль, что я родился позже,
Мне очень жаль, что рано умер он…
Высоцкого я слушал сердцем, кожей
И в смерть его не верю с тех времён.

Мне кажется, что выйдет он из мути
И мы услышим хриплый голос вновь,
Чтоб с песней той дойти до самой сути,
Когда от правды стынет в венах кровь!

Когда он пел нам песни под гитару,
Переплетая музыкой стихи,
В сердца, как в топки, поддавая жару,
Нам каяться хотелось за грехи!

Он пел о долге, дружбе и печали
Тем голосом, что был так знаменит!
И стадионы полные молчали,
Чтоб слушать, как душа его звенит!

И я, уставший, точно от погони,
Включаю этот голос всякий раз
И песни выручают, словно кони,
Выносят и спасают в трудный час.

Высоцкий был, он есть и с нами будет!
Он пел, поёт, и долго будет петь!
И вряд ли кто у нас его забудет
Из всех способных слушать и смотреть.

И я включаю «Баньку» и «Охоту»...
И погружаюсь в мир его баллад,
А за окном всё тот же лай до рвоты…
И как понять: кто прав, кто виноват?

Я не люблю того, что нынче в моде,
Когда смеются над моей страной…
Я слушаю Высоцкого Володю
И говорю: - Спасибо, что живой!