как-то на подоконнике

на улице имени выдающегося покойника
славного города-миллионника,
ребёнок сидит на подоконнике
лбом упираясь в стекло…

и ему светло

лишь от того,

как по асфальту, где крестики-нолики
на работу шагают товарищи-алкоголики
и планету вращают дворники,
перед ней расшаркиваясь метлой.


он святой и пока безгрешен,
хоть о Боге совсем не слышал.
из соседских садов не украл черешен,
не отведал запретных вишен.

он любит мороженое и дюшес,
но не любит ходить в детский сад.
он не знает, что взрослый / без буквы «С» /,
тоже не шоколад.


а в этом же городе-миллионнике,
на улице имени этого же покойника
/ академика Сахарова, Горького ли Максима /
человек стоит на подоконнике
и ему ужасно невыносимо

больно

смотреть на то,
как шарики спортлото
дни его, жизнь его, солнце
- катятся, катятся…
всё не то

и чихнувши в платок
смеётся:
« человек не джекпот. сорвётся »
и ныряя…

рукой в ведро
принимается мыть окно!

и хранит его, как иконка
на стекле пятерня ребёнка