Эта боль, что в тебе,
Она так прекрасна.
Она кистью прошлась
По запястьям красной.
Эта боль объяла тебя
Пледом колючим:
И тепло, и уют,
Но царапает душу.
Эта боль не отпустит,
Пока не задушишь
Ты способность в себе
Что-либо чувствовать.
Это ты
и она,
Вы творите искусство
В тёмно-красных тонах
На холсте из безумства.
Художник
© Copyright: Илона Рид, 2017
Свидетельство о публикации №117040512425
Свидетельство о публикации №117040512425
Рецензии