Простая истина, как радость без причины.
Как утро в запахе коры..., дождей..., листвы...
Она не слышима, но и во дни годины
И лихолетья, ком её в груди...
Куда бежать от истины слепящей?
Её любовь не даст сойтись с врагом.
Она не любит споров бесшабашных,
Питая, горькой правды молоком...
А надо ли бежать? — она ж повсюду.
Она — роса под всякою ногой,
И солнце и луна... — она не чудо.
Она — реальность — нет, её другой.
Куда бежать от истины?
© Copyright: Роман Воскресенский, 2017
Свидетельство о публикации №117040305546
Свидетельство о публикации №117040305546
Рецензии