МХ-167 Боги разглагольствуют о пиве...

Боги разглагольствуют о пиве,
мойры – о солёных баклажанах.
Мне оно – как якорем об бивень
теленовостям в противовес.
Мне писать стихи мешают пчёлы,
воробьи, цветы и тётя Жанна.
Сердце – вон, на полке. Видишь сколы?
То я как-то в социум полез.

Словно чью-то мелочь ляпнул дамой –
на тебе! – всех дам одной колодой!
Отбивайся – хоть там пентаграмма
перехреноверчена сто раз.
Люди! Я прирос к своей кровати –
грубой, анемичной и холодной.
Шире стал в физическом обхвате,
но не трачу силы на расквас.

«Приходи… прилазь… послушать скрипку…»
Чуть не поругался с той носатой
бандершей, устроившей ощипку
еле видных творческих минут.
Что стихи? Подумаешь… Пусть стынут
в чайнике с проржавленной насадкой;
мы тебе придумаем вакцину
от капкана вымышленных смут!

Вот и догадайтесь с первой ноты,
отчего мне хочется и реки,
и простонародные темноты
переделать с голого нуля.
Где б я ни сидел с блокнотом – в кресле
или на подъездах к лесосеке –
вспомните, как вы мешали Тесле,
телевизор в рот ему туля.