Война

               

                «Но сердце качается коброй
                В неведомой сласти – убить!»
                (Освальд Плебейский)


Поэт с автоматом и врач-пулемётчик
Смотрели друг другу в глаза
Без слов, без движенья.  А сердце, в комочек
Сжимаясь, твердило: «Нельзя!».

А рядом другие качались, как кобры,
Сердца и шипели: «Убей!»…
Их выжило двое -  из добрых, недобрых
И прочих стрелявших людей:

Поэт с автоматом и врач-пулемётчик.
Предатели, как вы могли?!
Земля обошлась бы без шприцев и строчек!
А если не станет Земли?

Поэт - мусульманин, ты смел опуститься
До жалости к другу – врагу?
А ты, пулемётчик, ты помнишь их лица,
Погибших в бою на бегу,

Ты помнишь их лица, твоих пациентов,
Ты помнишь, как рвал их металл,
Сопливых мальчишек, вчерашних студентов? ...
Ты мог отомстить. Ты не стал.

Ты помнишь, как их собирал из фрагментов,
Как ты их, бывало, латал
Под грохот обстрела под  драным брезентом?
Ну, что ж ты, интеллектуал,

Не мог отомстить? Ты не бог, ты не в праве
Прощать и щадить. На врага
Ты должен был дуло, не в поле направить,
Иуда, иль не дорога

Мать-Родина? Или поэтам
Простительно нас убивать?
А что бы сказали сыночку об этом
Твои же отец  или мать?

Поэта казнили, врач умер внезапно,
Чуть-чуть не дожив до суда...
Всё бьются Восток и гуманнейший Запад,
Всё рушатся их города.