Ржавый гвоздь из крышки гроба,
подобно телу моему,
когда-нибудь истлеет,
оставив только пустоту.
Та самая сосна,
в лесу десятки лет стоявши,
теперь пристанище мое,
последний гроб, смолистый, темный,
так дурно, мысли молотя.
Столярных мастер дел,
резною филигранью, украсит крышку над челом,
он с мыслью о моем уставшем теле,
отдаст прощальный этот дар.
О мне сказали только правду,
цветы бросая на песок,
ведь вы скажите с теплым словом,
или не говорите ничего.
Слез горьких не роняйте,
это лишне, я телом умер, но не пал,
я в сердце вашем, вечно вечно,
останусь душу согревать.
А вы живите, радуйтесь, любите,
дарите мир, заботу, без предел,
ведь я как вы, любил и помнил,
что вовсе нет на то причин.
Мысли вам
© Copyright: Александрин Устрафеев, 2017
Свидетельство о публикации №117040304971
Свидетельство о публикации №117040304971
Рецензии