Мне сводит скулы. Я пьяна.
Торчат из сердца твои стрелы.
Я потеряла все слова,
пока молчала неумело.
На платье пятна от вина.
И пепел в юбку налетел.
И о том, что я не та
кричал. Отскакивал от стен
тот отзвук боли, что в лицо
бил крепче, чем наш южный ветер.
Ты говорил, мне повезло,
что я могу не падать в сети.
Мне снова грустно. Я пьяна.
Блестит в спине острый клинок.
Я говорю, что не одна,
ведь каждый чуть да одинок.
Цветочный бриз мой на пальто,
твой запах не везде, но всюду.
И я не трогаю чужих вальтов,
но королей любить не буду.
И ты кричал. Ты говорить не мог.
А я не вынимала стрелы и клинки.
Не в сети полетел твой мотылёк,
а продан был на счастье за долги.
Мотылёк
© Copyright: Ленакас, 2017
Свидетельство о публикации №117040311914
Свидетельство о публикации №117040311914
Рецензии